Zdaj, ko je moje telo zmehčano od vode, mraza in vročine, soli in burje, lasje ravno prav kodrasti in pore na obrazu odprte, kozarec rdečega vina s polno luno in raztresenimi zlatimi zvezdami v noči, se v mojih mislih jasnijo utrinki, zbrani v notranjih monologih čez dan brez pik in vejic kot pri Joyceu, ki si želijo biti izrečeni.
V dvigalu me pozdravi visoka, temna, lepa ženska, z rjavo šminko in obrobo, Italijanka, zaradi te rjave šminke vem, da je generacija Linde Evangelista, čeprav bi po telesu lahko bila njena hči. Srečujem jo na jogi in pogled se mi večkrat ustavi na njenih zapeljivih polnih ustnicah in temnih očeh. Pomislim, kot že tisočkrat, kakšna je njena zgodba.
V Münchnu sem kot študentka obiskovala starejšo gospo, uglajeno, spoštovano doktorico arheologije, ki me je sprejemala z nasmehom, me vozila v opero in z mano ure in ure govorila, da sem lahko pilila svojo nemščino. Njena toplina, njene zgubane roke, njene globoke črne oči so skrivale tragično skrivnost, ki jo je tistega dne zaupala mladi punci iz Slovenije. Zlorabljal jo je oče, molčala je mama – ženska.